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J'écoute la pluie qui s'éclate largement sur le parking. Le concert de Jazz s'étend à la radio.

ça me trotte: "Je reviens de suite, je fais mon tour de piste".
écrit tremblant de vieillesse. Petits zigzagues appliqués.
Je guette ta silhouette, un peu courbée, un peu hasardeuse. Ton fauteuil est vide. Je ne pleure pas. Mais ton tour de piste s'éternise. Maman mésange renifle ta vareuse. Les yeux rougit, les cils battent calmement.

Tu l'as dis, Mon Bouffi.